Lunes nublado y yo aún sin saber porque.
Despierto y de nuevo se me hizo tarde.
Me rasuro, en la noche me había bañado.
Ya listo, bajo para desayunar.
Enciendo la tele.
Bendetti ha muerto.
Ahora sé porque tanta pinche nube negra.
88 años. 71 libros. 69 años escribiendo. 20 idiomas de traducción. yo, 1 lector a media asta.
Pocos escritores me sorprenden tanto, pero Mario (yo bien confianzas verdad?) ha sido uno de ellos. Nunca me aburrió su poesía, mucho menos sus novelas aunque si un poco las canciones y las películas basadas en sus escritos. Aún así, lo seguía leyendo o escuchando, lamentablemente libros prestados, creo que el único que tengo es La Tregua, el cual lo compré a un lado de edificio de correos.
Hoy fue un día nuboso, triste, de luto en Uruguay, Perú, Argentina, Cuba, Latinoamérica y el mundo, hoy Benedetti no fue enterrado sino sembrado, para todos aquellos nuevos lectores que buscan la relación entre lucha y amor.
Siempre con Fidel, siempre buscando justicia, al pie de cañón presente.
Ayer domingo moriste, pero no desapareciste.
Yo, un mal escritor (lo digo porque escribo, mas no por profesión) pido que comprueben, como yo lo hice cuando me lo recomendaron, que pocos son como lo era él, que pocos te hipnotizan con letras ordenadas, con pensamientos ajenos, con ganas de vivir.
Dale Mario, que todos moriremos algún día, pero pocos sobrevivirán tanto tiempo como seguramente lo harás tu.
A media asta, hasta la otra.
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